Песня Одиночества. Сон

В одном из прошлых постов я начал публиковать повесть Валерия Смольского Песня Одиночества. Сегодня продолжение этой темы.


                                                      Сон

Кольто брыкался во сне. Он всегда спал тяжело. Сновидения давили на него тяжелым, свинцовым грузом, заставляя порой вскакивать на все четыре лапы со злобным рычанием. В этот раз было то же самое. Волк тяжело дышал и нервно поскуливал, дергая задними лапами, разрывая землянистый пол небольшой пещерки, в которой устроил себе логово.

«Он бежал по прекрасному зеленному лугу. Трава была невысокой, и кончики стебельков едва доставала ему до предплечий. Сочная, зеленная молодая, а аромат полевых цветов приятно щекотал нос. Вокруг летало множество насекомых: разноцветных бабочек, черных мошек, жужжащих пчел. Он бежал вперед, радуясь этой безмерной свободе, этому бескрайнему простору. Глаза слепило, но не яркое полуденное солнце, а блики, отраженные от поверхности гордой реки, словно артерии пронзающей долину.  После долгой зимы голодная рыба, то и дело,  жадно набрасывалась на мотыльков, случайно пролетавших над гладью.

Волк остановился на золотисто-песчаном берегу. Насколько хватало глаз, кругом было прекрасный зеленый ковер, убегающий далеко за горизонт и сливающийся с синевой. Кольто опустил голову и стал жадно пить ледяную прозрачную как слеза воду. И только сейчас он заметил, что нет его отражения. Как будто нет его самого, и никогда не было. Кольто отпрыгнул назад. В его душе витал страх, желтыми клыками врывающийся в сознание. Он замотал головой и провел лапой по морде пытаясь успокоиться.

За спиной послышался шелест травы. Он обернулся, насторожив уши. Прочь от него бежала волчица с блестящей серой шерстью. Кольто она показалась удивительно знакомой, как будто отголосок из прошлого. Он не понимал зачем, но побежал вслед за ней. Волк чувствовал, что не следует этого делать, но лапы как заговоренные, не слушали своего хозяина.

Сгустились сумерки. Трава пожухла, стала желтой как ржавчина на старом капкане. Поднялся ветер, несущий опавшую листву. Пахло гнилью и сыростью от недавно прошедшего дождя. Она бежала вперед, не оглянувшись, ни разу. Он начинал уставать. Легкие горели, в сердце больно кололо.

Ночь. Зима. Сильный ветер, поднимающий целые сугробы. Кольто едва поспевал за незнакомкой, проваливаясь в снег по самое брюхо. Над ним грозно возвышались старые сосны с морщинистой корой. Он задыхался, ему не хватало воздуха. Кости крутило от обжигающего мороза, все тело сотрясала дикая дрожь. Вот, наконец, бежать стало легче. Вот уже знакомые деревья и его звериная тропка.

Звезды. Озеро, покрытое зеркальным льдом. И звездопад. Тысячи, миллионы срывающихся метеоров. И она. Волчица смотрела на него горящими глазами. Эти глаза. Смотрящие на него из прошлого. Видящие его насквозь. Он сделал осторожный шаг. Потом еще один. Да, это была она. Ошибки быть не может. Воспоминание сильным ураганом обрушилось на его  мысли, вертясь в страшном хороводе хаоса. Не думая ни о чем, он рванул к ней. Вспышка. Выстрел…».

Продолжение в одном из следующих постов.